© 2025 Flextstory — Deadly Dead
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L'air était lourd, saturé d'humidité et chargé d'un silence presque palpable. La cellule s'étirait dans l'obscurité, ses murs crasseux suintaient une misère que rien ne semblait pouvoir effacer. Gull gisait sur le sol glacé, inconscient, le corps couvert de bandages sales et imprégnés de sang séché. Son visage meurtri racontait une histoire récente, brutale, dont personne ici n'avait encore la clé.
À l'autre bout de la cellule, quelque chose bougea dans l'ombre. Une petite créature, étrange et grotesque, mi-phacochère, se tenait debout sur ses pattes arrière, ses petits yeux brillants scrutant nerveusement la silhouette immobile du mercenaire.
— C'est qui, celui-là ? Encore un autre pauvre type qui a fini ici pour avoir trop parlé, grommela-t-il avec une indifférence feinte.
Le silence resta lourd un instant, puis une silhouette dans la pénombre remua doucement. Lentement, un homme émergea, comme s'il se matérialisait à partir des ombres elles-mêmes. Malgré une apparence usée par le temps, il se mouvait avec une agilité dérangeante. Ses longs cheveux blancs tombaient en mèches devant des lunettes rondes aux verres noirs, masquant entièrement ses yeux. À ses oreilles pendaient des boucles fines, étrangement raffinées dans cet endroit sordide.
— Non, murmura le vieil homme d'une voix rauque mais calme. Celui-ci est différent.
Le phacochère fronça son museau, agacé.
— Quoi ? Tu dis ça comme si tu savais quelque chose. Tu perds la boule, le vieux.
Le vieil homme regarda le corps inerte de Gull puis s'approcha d'un bond surprenant avant de s'agenouiller avec précaution, inclinant lentement la tête comme pour écouter un son que lui seul percevait.
— Il porte en lui quelque chose qui défie l'ordre établi, souffla-t-il presque pour lui-même. Quelque chose qui n'a rien à faire ici… quelque chose d'impossible.
— Un de plus ou un de moins, grommela le phacochère en haussant les épaules. Ça ne changera rien à mon quotidien, lança-t-il, troublé malgré lui par l'attitude inhabituelle du vieillard.
Le vieux ne répondit pas tout de suite. Il semblait absorbé, contemplant Gull avec une curiosité mêlée d'appréhension. Puis, lentement, il se redressa et fixa le phacochère à travers ses verres noirs.
— Cet homme pourrait représenter ce que nous n'avons jamais osé imaginer ici, petit cochon. Un grain de sable dans l'engrenage du chaos. Une chance infime, mais réelle.
— Hein ? Mais qu'est-ce que tu racontes, vieille chouette ? J'ai du mal à te suivre…
— Je te l'ai dit, petit. Tu ne comprends toujours pas. Cela ne peut être qu'une anomalie. Une joyeuse anomalie.
Le vieil homme soupira, un son rauque et frustré.
Le phacochère secoua la tête, dubitatif.
— Ton anomalie, elle a probablement massacré des centaines de réfractaires à l'Ordre. Les mercenaires de Nécrom ne sont pas des saints. Ils tombent dans l'anonymat, salissent leur nom, et finissent toujours par accomplir quelque chose de trop grave pour revenir.
Le vieil homme esquissa un sourire étrange, à peine perceptible.
— Peut-être. Mais parfois, même les ténèbres les plus épaisses peuvent se fissurer, laissant passer un filet de lumière.
Le phacochère grogna, sceptique, mais resta silencieux, incapable de détourner les yeux de Gull. Une main de ce dernier tressaillit alors légèrement, ses doigts tremblant presque imperceptiblement.
— Et toi, poursuivit le phacochère en désignant le vieux d'un grognement, tu es là depuis si longtemps que plus personne ne sait d'où tu viens. J'ai soudoyé des gardes, mais même eux l'ignorent. Tu as vu passer combien de générations ici ? Deux ? Trois ? Tu es un fantôme.
Le vieil homme ne répondit pas, son regard fixé sur le corps immobile de Gull.
— Quatre, articula Gull avec effort. Je crois que j'en compte quatre.
Le vieil homme sursauta presque, étonné que Gull ait pu entendre ou sentir leur conversation. Lentement, les paupières du mercenaire frémirent puis s'ouvrirent péniblement, révélant un regard trouble mais chargé d'une étrange détermination.
— Hum, on ne sait jamais qui on a en face de soi, souffla le vieil homme d'une voix plus douce.
Il se redressa lentement, ses gestes prudents, et s'approcha du phacochère. Presque tapis dans l'ombre. Tous deux fixèrent le mercenaire, dont la respiration s'accélérait.
Un silence pesant retomba dans la cellule, tandis que les trois silhouettes s'observaient, cherchant à deviner ce que l'arrivée de Gull allait réellement signifier pour chacun d'eux.
Gull bougea en premier. Pas pour se lever — son corps n'était pas encore prêt pour ça. Il se redressa juste assez pour avoir le dos contre le mur, les jambes étendues devant lui, les mains visibles. Un geste que quelqu'un qui avait passé sa vie dans des endroits dangereux reconnaîtrait immédiatement — je ne cherche pas le combat, mais je suis conscient.
Il regarda le phacochère. Puis le vieil homme.
— Quatre générations, dit-il. C'est long pour quelqu'un qui n'a rien à faire ici.
— C'est ce que je lui dis, dit le phacochère. Il répond jamais vraiment.
— Je réponds, dit le vieil homme. Vous n'écoutez pas les bonnes parties.
Il n'avait pas bougé — debout, légèrement en retrait, les mains dans le dos. Ses lunettes noires ne donnaient aucune indication sur où son regard se posait. Il observait Gull avec cette attention oblique de quelqu'un qui lit une chose en regardant une autre.
— Tu souffres moins que tu ne le montres.
Gull ne répondit pas.
— C'est une observation, pas une accusation. — Le vieil homme inclina légèrement la tête. — Les bandages sont sales mais les blessures en dessous sont moins profondes qu'elles n'en ont l'air. Tu as été soigné avant d'être amené ici. Suffisamment pour survivre au trajet. Pas suffisamment pour qu'on s'en rende compte facilement.
— Et alors.
— Alors l'Ordre a investi quelque chose dans le fait que tu arrives ici vivant. Ce qui signifie que tu ne finis pas dans cet endroit par accident.
Gull testa son bras droit, plia le poignet. Quelque chose n'était pas cassé mais pas tout à fait en ordre. Il laissa tomber.
— Pourquoi tu es là, dit-il.
— Dans cette cellule ?
— Dans cette prison.
Le vieil homme traversa lentement la cellule et s'assit dans l'angle opposé avec une agilité qui ne correspondait pas à son apparence — trop fluide, trop précise. Il posa ses mains sur ses genoux.
— J'ai voulu quelque chose que l'Ordre gardait pour lui. Je me suis approché trop près.
— Et tu n'as pas réussi.
— Pas encore.
Le phacochère leva une patte dans l'air avec la lassitude de quelqu'un qui a entendu cette phrase trop de fois.
Gull regardait le vieil homme. Il y avait quelque chose dans sa façon d'occuper l'espace qui ne correspondait pas au reste — pas la résignation d'un prisonnier, pas la tension d'un être qui attend. Quelque chose de plus ancien. Comme si la cellule était une parenthèse dans quelque chose de bien plus long.
— Tu n'es pas là pour une raison ordinaire non plus, dit le vieil homme.
Gull ne répondit pas tout de suite.
— Je cherchais un démon, dit-il finalement.
Le phacochère le regarda.
Le vieil homme n'avait pas bougé. Ses lunettes noires quelque part entre le sol et Gull.
— Les démons sont difficiles à reconnaître, dit-il. Ils ne se présentent pas.
— Je sais, dit Gull.
Un silence s'installa dans la cellule — le genre de silence qui ne gêne pas les gens habitués aux endroits dangereux.
— Et tu ne l'as pas trouvé, dit le vieil homme.
— Pas encore.
Ce fut à ce moment que le bruit arriva. Un grondement sourd dans les structures de métal — pas la vibration habituelle de la prison, celle qu'on finit par ne plus entendre. Autre chose. Des pas. Lourds, cadencés, avec ce claquement particulier des armures de l'Ordre sur le sol de la coursive. Plusieurs.
Le phacochère l'entendit le premier. Ses oreilles bougèrent — un réflexe — et il se déplaça sans un mot vers l'angle le plus sombre de la cellule, s'y tassa avec la rapidité de quelqu'un qui a développé cette habitude depuis longtemps.
Le vieil homme n'avait pas bougé. Ses mains toujours sur ses genoux. Sa tête légèrement inclinée, comme s'il écoutait quelque chose dans le bruit que les autres n'entendaient pas.
Gull regarda la porte.
